Íntima

Íntima.

Fue tan tibia la felpa de las sombras
que sin querer callamos,
y nos bebimos como vino añejo
la fase que tembló sobre los labios.

A pesar de no amarnos, en silencio
se troncharon las manos,
sin saber si acunábamos un sueño
o era el sopor de algún amor lejano.

Y también, sin saber porque misterio
nuestras bocas ajenas se juntaron,
y en las pupilas húmedas de ausencia
la tarde lila se quedo temblando.

Después en la maraña del reproche
nos perdimos hablando,
y en la roca del alma se hizo sangre
la fruta mentirosa de los labios...

Tal vez el viento de otras soledades
nos sorprenda llorando.
Y entonces nacerá como eco roto
la frase que callamos...